domingo, 20 de noviembre de 2011

Hasta que se abra el mundo






(Desheredados)


Qué triste soledad la que enhebráis

en gargantas de plata,

hijos desheredados de la vida,

Caminaréis ungidos cual árboles umbrosos

de luces encubiertas

hasta que se abra el mundo en humano

concierto.

Rescataremos nombres a la muerte

con la cándida espada de la rosa.

Así, álamos míos,

vuestro verdor

inaugurará

el futuro.

(Autora Laura Olalla)

sábado, 22 de octubre de 2011

¿Qué es terrorismo?

NOTICIAS

(Servicios meteorológicos adversos)

-ECOSISTEMA.- Conjunto de organismos de un ambiente determinado. Puede ser tanto una simple charca o un tiesto como una amplia zona geográfica-.

“FLUIDOS HUMANOS FRIGORÍGENOS”



La primera impresión que nos llega al oír repetidamente la frase, es ésta: “privación de libertad”.Nos sigue llegando la perplejidad, la incapacidad para poder asimilar el grado enorme de violencia que ocupan otras mentes. Nos aterramos del terror y quizá algunos de nosotros, en un afán de solidaridad, profiramos alguna amenaza o improperio contra los autores del hecho como:< tenían todos que estar colgados, malditos hijos de perra, yo los guillotinaba uno por uno>. Otros más pacíficos, buscando palabras de perdón dirían: son mentes enfermas, su comportamiento irracional no puede calificarse de ninguna otra forma. La generalidad lo condena. La minoría lo aplaude como venganza de sí mismo, sobre todo, si es político o militar: algo habrá hecho... Los de a pie sólo pedimos que no nos toque a nosotros, mientras, escondemos las zapatillas debajo de la cama y hacemos calceta sin hilos.
Aquí vengo a significar, no sólo la bomba o el tiro en la nuca (totalmente condenables), sino una amplia gama que va desde el hogar más insignificante hasta la Esfera Político-Social más elevada, pasando por sus innumerables epílogos intermedios. Porque, ¿quién es el verdadero terrorista?. Partamos de la base: “hasta llegar a la conclusión, un libro se compone de muchas páginas”.
Esa frase que tanto conocemos: “al árbol hay que enderezarlo desde chico”, ni es verdad ni es mentira; todo dependerá del significado positivo o negativo, del uso que le demos. Si pretendemos que crezca fuerte, sano, equilibrado, lo regaremos con la misma constancia y amor como lo haríamos con nosotros mismos; su propio verdor delatará su y nuestra alegría (positivo). Si lo regamos por defecto o en demasía, ejerciendo sobrecarga de cuidados por ignorancia o exigencias de mando, crecerá irregular, inarmónico, como nosotros (negativo). Luego, de un mismo árbol, resultados diferentes.
Hay muchos árboles crecidos en la negatividad y que tratan de imponerse por la “fuerza”; ésta, a veces, no es la fuerza bruta evidenciada, sino la solapada; la que en aparente armonía (en países supuestamente desarrollados), rigen personas para su propia gloria y bienestar económico. HABLO DEL TERROR DE LAS DROGAS (qué lucro más exacerbado). No puedo menos que irritarme ante esta atrocidad, ante este atropello humano que va minando dolorosamente tantas vidas, tanto árbol joven. Acabo de oír en la prensa televisiva la retribución monetaria efectiva para las víctimas de esta lacra social que nos atenaza, y me pronuncio, sin duda, solidaria con esta aprobación estatal. Pero ¿cuándo hallarán turno las familias del toxicómano más desfavorecidas?. Los Centros de Rehabilitación están muy bien para aquellos que con un enorme esfuerzo encuentran su voluntad, el apoyo familiar y el de las Instituciones, pero... ¡Y los que son incapaces de oírse! ¡los que no logran encontrarse!, ¿hay que dejarles morir como serpientes, arrastrados en el fango; el fango que otros crearon para ellos, para niños y adolescentes?. Todavía hay quienes ratifican la falsa creencia de que el cáncer es una enfermedad “honorable”(la envía Dios), mientras que el alcohólico, el ludópata, el heroinómano etc. etc., por deleznables, repulsivos y repudiados, son irreconocibles como enfermos. ¿Cuándo aprenderemos a ser limpios de corazón?.
Tuve la necesidad de retirar fondos de mi c/ bancaria y acudí a una de las oficinas más cercana al domicilio en que vivo. Mi sorpresa fue mayúscula cuando me dijeron que dicha entidad se había fusionado con.... y que allí podía realizar cualquier tipo de operación exceptuando la retirada de fondos. por lo que me vi obligada -expresamente- a desplazarme a Madrid para conseguir mi propósito.
En cierta ocasión, hace ya algunos años, acudí a un ministro de la Iglesia rogándole me oyera en confesión; era grande mi necesidad espiritual y por si fuera poco, mi pequeña tomaba la Sagrada Comunión al día siguiente. Quería acompañarla en su primer contacto con el Cuerpo de Cristo. Llegué cansada, muy fatigada por el trabajo diario, esperando encontrar una palabra de consuelo, y la única respuesta que obtuve, después de rogar varias veces, fue una señalización manual del párroco indicándome el horario de confesiones y misas. Yo me pregunto, qué hace la iglesia sin hospitales para las almas. Acaso debamos creer que es una Industria como tantas otras dentro de la sociedad.
Los que practican el terrorismo muestran al individuo su sed vacía engendrando abejas sin reinas; juegan al golf sin pelota, domesticando signos de vida con sus lianas de acero. ¿Ayunan en la pobreza materializando la esencia del bien?.
Amanecí una mañana envuelta en sudor, un sudor pegajoso y repelente, cuyo aspecto suponía una horrible pesadilla. Sentí frío y mi cuerpo se estremeció al despertarme. Me sentía aterrada, la idea de la soledad me envolvía y los fantasmas, aun despierta, no se iban de la habitación. Sin saber qué hacer, telefoneé a alguien. La respuesta no se hizo esperar:
-Oye, lo siento, estoy muy ocupado, llámame más tarde...
Hice una segunda llamada.
-¡Maldita sea!. Qué inoportuna eres, siempre llamas en el peor de los momentos, tengo la sartén al fuego... ahora no puedo escucharte.
Marqué otro número de teléfono.
-Oye, llámame dentro de una hora. Voy a llevar los niños al colegio. Mirándolo bien... Perdona, había olvidado que he de ir al mercado. Llámame esta noche. Voy a estar toda la mañana fuera.

-¡Sal del baño, mamá, llaman por teléfono!
-¡Ya voy, ya voy!: Si?
-¡¿Dónde está ese maldito artículo sobre el terrorismo que tenía que estar a los ocho y media sobre mi mesa?!
-Estará a punto de llegar, Sr. Franc. Hace ya rato que lo envié con un mensajero.
-¡Si no llega con tiempo... está usted despedida!
-Mamá, ¿qué es terrorismo?
-¡Come deprisa si no quieres que te parta la cara, vas a llegar tarde al colegio!

Después de todo, quizá tan sólo sea “Resucitar la Muerte”.

( Autora: Laura Olalla)










miércoles, 12 de octubre de 2011

El camino más largo



¡Mía es la tarde desnuda que me queda...!
(José María Román Beltrán)



Inventando su idioma
en el trasiego silencioso
que sobrecoge el alma,
la canción de la noche nos convocó a su orgía;
no había en su embriaguez
otra constelación que aquel inmenso
hacer de Eros, bajo su derroche nocturno.

¡Qué sortilegio extraño
retó al destino de la voz dormida,
de sangre y tinta por mi gozo muerto!
¡Qué declamar la aurora su nostalgia
mientras va usando nombres
desconocidos;
mas, ¡ay!, que en el tablado de la vida
alguien se ciñe
su cinturón de fuego.

Ahora voy a amarte aunque sólo te quede
de mi página antigua un lánguido retrato
espiando la noche.

¿Dónde están hoy las golondrinas que
soñaron tu reposo –mi reposo-,
el hijo que esperaste siempre, el beso,
el abrazo..., por qué
el desierto afanó su sonrisa en la clara
timidez de las manos?,
¿por qué el vocablo aquel no supo amar las lágrimas
cuando lloró la nube su silente dolor?

Cuántas veces te vi hojeando mis labios,
tus labios, los de ellas, nuestros labios
en esas páginas andantes donde
la serena tristeza de los grises
se enraíza a los ojos.

Detrás de mí tus pasos anduvieron
sin más alarde que tu amor desnudo
en la ilusión de un pecho desbordado;
en tanto la mudez
del abismo
inventaba su rostro,
desperezándose, escondiéndose
en las falsas creencias,
el amor tuvo su manera indigna
de tratarnos.
Hoy vomitan las sombras sus ancestros
incinerando su sonambulismo,
sus terribles despojos de soledad y ausencia.

(Los momentos del día, inagotables;
la pausa, lenta;
el colorido de los signos,
perennes y perfectos.
He sabido tu nombre
por los pliegues del agua que confirman tu forma.
He sabido
que junto a la marea del enigma que exhibe
una flor,
resurge, limpia, la inocencia.

Sostén en alto, corazón,
la bienvenida amiga, tras
este largo paseo
con aforo de nieve y luna llena).

Fuiste temple, temblor de la sangre animada
en mi mano.
¿Quién osó detenerte, postergarte a la sombra
sin que mis ojos vieran el albor de tu efigie?

Nadie perturbará la ternura, el sosiego
de nuestros días otoñales;
jamás serán preámbulo
de otras citas
en tanto que tus brazos me sostengan.
Mía es la libertad de buscar en el agua
el sonido del río que se oculta en tu voz.
¡Mía y tuya es la tarde desnuda que nos queda!.

(De la Antología Raíces de Papel 2011. Autora: Laura Olalla)

miércoles, 20 de julio de 2011




POLÍTICOS…

(Arrendadora ó arrendataria)

A mi tío Anselmo le dolía una muela de nacimiento. La tenía cogida con alfileres blancos para que no destacara entre los dientes por lo que las paredes del hemiciclo la propulsaban a la retaguardia de estos, fijos en sus lugares de origen.

La muela de mi tío Anselmo no se quejaba nunca; era una muela bien educada que salía y entraba a su antojo. Cuando se hacía coletas para ir a pasear, ambos occipitales daban unos gritos desgarradores, congestionados, sin duda, por la opresión de la cinta que sujetaba el cabello…

Salía de su “territorio comanche” para demostrarse a sí misma que era capaz de ser autónoma y defenderse de los agresores de media estocada que la retaban al suicidio.

Un día, cansada de tanta osadía, se lió un trapo negro a la cabeza blanca y se apostó entre los dos dientes centrales que farfullaban distendidos en la boca. Allí escuchó y aprendió cómo desenvainar la sabuesa y herir de muerte a sus contrincantes lingüísticos.

La muela de mi tío Anselmo, desde entonces, es una perseguidora…

A mi tío Anselmo, todos los meses, le pasa el recibo del agua…

(Autora: Laura Olalla Olwid)

sábado, 14 de mayo de 2011


A un Caballero


(30-04-2011)



Distinguida y real


como un sorbo de vino de crianza


reservo esta noche que emite


sonrisa con tu pródiga labor


de afecto y cercanía.


Quizás al repetirse


muera el instante


mas del alma el chequeo magnifica su savia.


De mi amistad no dudes,


refugio de mis otras sugestiones…


Pensamiento, ten calma.



(Laura Olalla)









sábado, 7 de mayo de 2011





Querido amigo :



Anoche, después de leer varias reflexiones y ser incapaz de articular palabra alguna, escrita, me fui a descansar del trasiego diurno para armonizar mi cuerpo y mi espíritu en el extenso letargo de la noche. Una dedicación sin medida me sostenía en un viaje hecho al olvido; esta era cálida como el tacto del sol en la cresta de una ola; intensa cual solera del mejor de los vinos. Acercaba a mí sus palabras suaves y tiernas, consolidadas, acentuando su recreo en el mío. Un autobús circulaba lleno de pasajeros y en los asientos de atrás, dos personas abrazadas a la intimidad del afecto, sonreían al mundo. Un flas, una instantánea en la ventana de mi cuarto aniquiló tan perfecto sueño; mas al despertar tomé la pluma y antes de desvanecerse anoté esto. Era una sensación de placidez tal que me hubiera quedado asida a tu pecho para siempre.


El porqué del sueño… no lo sé.


La travesía… breve y vivificante.


El despertar… todavía me sigue la sonoridad del recuerdo.


Momentos así no son pagados con ningún tipo de moneda.


La placidez de este encuentro recorrido en la inercia del alma es como un diseño repoblado de auroras que camina junto a la auténtica amistad reposada.


(Autora: Laura Olalla. D. R.)






Te necesito amigo



¿Fallido intento el de tu corazón?.


Tu divina presencia se hace verbo,


aurora de mi inquieta pubertad.


Es el perdón tranquilo de los nuestros


que se atreve a decir lo que pensamos.


-Qué belleza se plasma en tu mirada-.


Eres la dádiva del pan, del vino,


siempre poblado de experiencia, sí;


resucitas lugares que terminan.


Amistad es tu nombre legendario,


el que usas cuando el trigo es limpio, de oro.


Abres la palma de tu mano para


cubrir la contingencia de las mías


y el límite del sueño se embellece


y surgen manantiales cristalinos.


Es tu imagen extremo del anhelo,


un pincel que diseña la armonía.



¿Por qué tardas tantísimo, por qué?



(Autora :Laura Olalla. D. R.)















viernes, 6 de mayo de 2011









Y ahora qué



¿hiere decir lo que se piensa?



El ambiente selecto de la concavidad arbitral de la mente la llevaba a un caso curioso: la mendicidad de la amistad. Un sutil encuentro de promesas rotas en la veracidad del silencio asoma hostigando al presente. ¿No hay obligación de exponer, aclarar…, dilucidar los porqués de esa pretendida concurrencia que ultima su derivación a proposiciones distintas de las recepcionadas en la intimidad del asueto?. Arduo sigilo el que el sentimiento cuelga en la escarpia del corazón.



El reencuentro con el olvido es sinónimo de inflexión como inflexiva es la ruta que sigue al retrueque del camino que madura en una inflexión redomada. Ansiedad que nos danza despertando el secreto que crece en el insomnio – solapada mordaza que se presta a la noche-.



Una verja se rompe y secciona un detalle: -voy a romper todos los cánones-, se dijo Mónica, atisbando, por casualidad, en un saco de ropa sucia; saco en el que se echa todo lo concerniente a las dudas. Hasta entonces había hablado con su amigo en dos ocasiones y el estrés que le producía la incertidumbre la descalificaba para llevar una vida grata en su entorno social. Con la soledad venida a menos, consultaba los días del mes de marzo preguntándose cuándo recibiría el gran obsequio primaveral, el que cubriría por el momento, su minado poder adquisitivo y pondría ese punto justo de equilibrio, también en lo personal.



Recordó las palabras que leyera días atrás en el libro de Stieg Larsson “Los hombres que no amaban a las mujeres”: -el cometido del periodismo económico era vigilar de cerca y desenmascarar a los tiburones financieros que provocaban crisis de intereses y que especulaban con los pequeños ahorros de la gente-, y un énfasis de tristeza la instó a explayarse en una especie de decálogo mental de contencioso desánimo:



No te atrevas a destronar mis versos.



No asfixies mis palabras en la demarcación de tus labios ni construyas tu templo en linde ajena.



Si la hoguera del deseo intensificas, pronto, gestiónate.



El amor que en abstracto se derrama no es otra cosa que ilusión pasajera que reta a la razón que esgrime la mudanza.



El destierro del alma en la exclusión de la vida no verá la primavera que promete el invierno, se secará desierto de poder.



Al instante extrajo la nota del saco; el sorteo ya se había hecho público; en ella se podía leer:



Didáctica para animales



-Hiere el silencio, hiere el aire…, dame un respiro para albergar el ser.



-Ah, si pudiera extraer del lirio la tinta para redimir la piel de tanta soledad…





(Autora: Laura Olalla )



lunes, 28 de marzo de 2011

"Como una niña asustada con lágrimas en los ojos" (Cuando el ausente es Dios)


Porque tú sin saberlo me vestiste de luz
cuando jugaba mi inocencia
con una blanca lágrima
engarzada al envés del tiempo.
En aquellos domingos maquillados,
la tristeza me corregía
su color en los poros verdes
                                  de la hierba.
Las flores de azahar vertían en mis manos
encuentros promisorios.
Ángelus. Manifiestos, me auspiciaban
manantiales de vida:
manaban varoniles, idolatrando al cuerpo,
abriendo en cada trazo
de piel sus afluentes.
Tus árboles frutales,
regios en sus ardores,
me apresaban el gusto. Sin apartar la vista
de los furtivos ventanales,
la boca degustaba tus dorados
frutos. El paladar
se hundía en regocijo.
Fuiste la impronta amanecida
junto a mi liana azul, distrayendo mi vuelo
bajo la tenue orla de mi abismo.
Tu olor a lluvia de bonanza
impregna todavía mi sudario.
Hoy no podría abrirme al latente fervor
de tu cadencia
aunque quisieran estas horas tibias
abrasarme en sus vívidos colores.
La noche va fraguando su más lento preludio
cuando renuncia a la elocuencia. Su
palabra se desdobla tras el aire
que la ausencia ejecuta;
pálpito y cortesía se disgregan
revistiendo este culto con su gracia letal.
Mas no hay nada en la sombra,
sólo un absuelto viento que no precisa de ojos.
Crecer y dispersarse como la fina niebla,
avanzar en el caos sin el caos.
Creer, fortalecerse. Obligar al rencor
a oscilar su penuria sin quedarse.
Cuántos acopios -vados de zozobra-
empobrecen el mundo.



Sigo avanzando ahora, despierta sorprendida
de tanto privilegio.
De estas alas abiertas
-tocas blancas y mudas-,
reservas del espíritu manando de la forma.


Tus paredes adustas y graves me cortejan.
Tenías ese toque de misterio
que tan sólo unos ojos silenciosos
pueden obrar;
dibujaban tus labios la nostalgia,
mas tu inocencia se trocó en el toro
que me besó la boca.
¿Olvidarán mis manos el mágico filón
que sostiene tu signo?



Te busco en la alegría de la rosa
donde la pena para siempre es dádiva.
No puedo verte triste, porque colmas mis besos
de bendiciones
y me apresan tus labios invocando otra estela.
Tal vez para ausentar mi propia culpa.
Así besan tus labios.
¡Pero cuánto me cuesta ahora complacerte!
Aún así, tu ausencia me provoca,
y tengo que exigir a la destreza
que no permita que ande por la casa
buscando tus enseres
                                privados;
persuadiré también a la exigencia
para que no revuelva la voz entre tus lirios.
Mientras, cubre mis pétalos
y háblame sobre el sueño que signa la gaviota
en tu libro de haberes.



No perfiles mi rosa ni el azul de sus hojas
con cinceles ajenos, que limitan la hombría,
muéstrate como eres;
no persigo otra cosa que ser hoy como tú,
viajando sin raíles por la idea
sin razón de lo más irracional
Aprenderé en la aurora. Cada día.


(Al despertarme, siento sus dedos en mi blusa)


(Autora: Laura Olalla .Premio “Río Ungría” 1998)

FELICITACIONES POR ESE EXCELENTE PREMIO "BLAS DE OTERO", ANA MONTOJO


COMPAÑERA ANA, MI MÁS CORDIAL ENHORABUENA POR ESE AFAMADO Y LOGRADO CERTAMEN DE POESÍA; QUE LO DISFRUTES CON ESTE BRINDIS TAN ESPECIAL. UN CORDIAL ABRAZO.... LAURA OLALLA (He querido ponerlo en tu blog pero no he sabido hacerlo. La Informática se me sigue resistiendo....)

Yo soy como una casa

Me duele la existencia
en sí  misma, también la de mi casa.
Es un dolor experto
que desanuda la faringe
y desbloquea el llanto.

Mi casa es un diseño
elaborado
con jugos de manzanas;
sus paredes ocultas,
son circulares,
con grandes torreones,
y un faro que reluce
cual estela en la muerte.

Mi casa toma al naufrago,
él me entrega la llave
que va abriendo puertas
a un mundo perfecto
de oleajes pacíficos.

Mi casa es la morada de perdidos,
de perdidos y hollados;
pero para encontrarla
hay que viajar
por lugares inhóspitos.

Mi casa es la   casa  grande de
toda la ausencia,
de toda la melancolía,
de toda la alegría de saberse
con vida propia
aunque no sea suya.

Mi casa es un deseo inacabado.

 (Laura  Olalla. Reservados los derechos)





martes, 1 de marzo de 2011

"Yo soy como una casa"






Yo soy como una casa






Mi casa es hermética como la noche y abierta como la madrugada.


Tiene un desván que no necesita luz para ser visitado -aunque no cualquiera se atreve a acceder a él- porque es solitario como la ignorancia, sonoro como la gran herida del mundo, mullido como el grito de la soledad del mar...; los escalones que conducen a él son de un color verde esmeralda y están plagados de paciencia.


Sus habitaciones son campos, sembrados de nostalgia, que nadie recorre porque olvidé la llave principal en algún lugar y desde entonces permanecen aisladas viajando con el viento que entorna las ventanas.


Alguien, sólo alguien me provoca, alguien que hace parada en el corazón de la cocina, que eleva sus guisos a la humildad de la esperanza.


El salón es como la herencia de los siglos, la nevada espuma que discurre gozosa albergando el albor de la palabra, la consonancia, el entendimiento; es como la mirada de un niño que penetra mis ojos meciéndome el alma.


El jardín es como una cascada que expande sus aguas, que exhala su fragancia en cada poro de hierba.


La buhardilla es como un rebaño de unicornios, de soles que me estiman.


Mi casa es grande, es una gran casa; por eso mi casa está poblada por pájaros azules; es la morada donde los pasajeros alados –como yo- transmutan, renuevan sus plumas, y prosiguen el vuelo hacia otros países.


Mi casa fue empezada por el tejado, ahora apuntalo sus muros.


No obstante mi casa está ubicada dentro de otra casa.


¿Por qué me voy de mi casa cuando quiero quedarme?







(Autor: Laura Olalla. R. los D.)





jueves, 24 de febrero de 2011

"Carta al sueño del olvido


“Carta al sueño del olvido”


Marilia se acerca al segundo domingo de agosto…

Juan Carlos se aferra al ordenador desordenado para dar cuenta de su ejercicio técnico…

Simón visita su ciudad natal ofreciéndose al estío del verano. El viernes telefoneó a Marilia; el sábado, lo olvidó; el domingo practica la espera…, ¿se decidirá Marilia a marcar su número el lunes?.

¡Cuánta obsoleta osadía contiene el barco de los olvidos!, podría decirse que el deseo amoroso se templa en la distancia…

¿Qué estruendo descomunal de heridas exige el laberinto de las ausencias?

Distingo al conversador silencioso en la austera hora del día, también de la noche; en la tarde arropo mi tiempo concursando en libres recuerdos de memorias ajenas – dado el caso me recreo en ello-.

¡Dónde estás, rúbrica de adhesión temporizada!, ¿derramando emotividades contenidas desde siglos?. -Qué ameno tu silencio-, te favorece el espejismo indeleble del alma.

Que no te enoje mi existencia ni detectes malicia en mis palabras, pues como fénix que resurge soy del cielo tu brisa.

Limitaciones limítrofes proyectan los posibles anhelos y un sinfín de oquedades deliran en orgías nuevas.

Insomnios permitidos adivinan los encuentros, mas antes de decidir qué sonambulismo exigen, el agua azul del sosiego se estremece ante mis ojos; rebosa su color marino en mis manos que amasan la ternura de un rostro, mientras, dos cinturas se contonean al son de ritmos latinos…

Ah, si vienes a comer no te olvides de esa botella exquisita que gratifica el espíritu.

Marilia

(Autora: Laura Olalla)


La vida que nos observa...



“Carta al recuerdo”


Estoy sola en la espesa penumbra de mi mente que somete su majestuosidad al insomnio.

-¿De veras crees que vas a posponer tu censura al libre albedrío de los muertos?, la instigo. Divagas entre círculos febriles la hermosa manera de crear y vegetas, pálida, al encuentro de unidades libres, siempre ensayando, involucrada en el deseo.

Estoy sola y nunca mejor acompañada; claves secretas maduran, transportadas en luces que trascienden la barrera de un presente gigante en voluntad. Intento el equilibrio, un sigiloso ermitaño, que la haga comprender que es muy corto el camino..., irreproducible. Sus notas me llegan heliotropas, por sorpresa, más allá de un encierro forzoso, animado de gentil vocablo. Inmerso en la inflexión del deterioro, palpita un regazo. Un hombro sonoro, de un sonoro viento, se acerca a decirme que ya es tiempo de emprender nuevos vuelos, que el recuerdo perdura para itinerar olvidos. Y la estampa que de niña veía en mi rostro hoy se abre a un todo de nuevos retoños con la complicidad expansiva del recreo diario.

Estoy sola y mis pies avanzan por un sendero de amapolas que prenden en un huerto; donde el placer de su saber culinario fortalece el cuerpo y el alma de quienes se acercan cada día a saborear la festividad de este almuerzo.

Risueños los párpados, exquisito el placer que ostenta el compartir amigo, esta amante del verso quiere recordaros que la estancia en esta habitación de corazones abiertos, no es página en blanco sino el trasiego de un cálido y gratificante puerto.

Siempre en el recuerdo....

(Autora: Laura Olalla)


martes, 1 de febrero de 2011

Alocuciones para uno mismo







Alocuciones para uno mismo





Verás, Mónica, deja de darle vueltas a la mente, cuando uno tiene alguna aportación importante que toque los intereses de la empresa a la que pertenece, no suele ser rechazada; así pues no devanees ni te sientas herida porque no te consideren, ¿qué les has ofrecido para fortalecer o engrandecer la Fundación?, ¿no crees que la constancia en el trabajo es el mejor de los regalos?. Ahora es el momento de trabajar, ya cosecharás tu propio vino, el que se macera paso a paso, lentamente, sin prisa ni pausa. Sigue siendo triunfal en ti misma; expande esa luz que exhala tu ser, nada de peros ni por qués; así, dichosa y feliz; que tu caminar sea firme, de construcción erguida; y ligero como el viento céfiro para que nada pueda mortificar tu ánimo. Tuviste la suerte de estar con los maestros, de aprender y declamar con ellos; no te resistas al silencio, no palidezcas a la hora de renovar tus votos; levántate, hermosa, bellísima mujer, tu presencia es esperada, hoy sí, hoy eres tú quien oficia la grandeza de la amistad sincera, de la corresponsalía, del entendimiento... Hoy te das a ti misma la oportunidad de saber quién eres.


Que no te importe la expresión de quienes piensan y actúan como seres superiores, obviando el saludo, negando la invitación, dándose la vuelta a la primera de cambio, ¡pobres ilusos! no tienen otro valor que su propia flaqueza. La sincronía del ser humano es mucho más importante. Tú practica la tuya. Porque si sabes amar, todo vendrá por añadidura.



-(Abuela, ¿de dónde sacas tanta sabiduría?, siempre me convences con tus buenos propósitos...)

sábado, 29 de enero de 2011

Navidad 2005


Navidad 2005

Muy pronto me dirás

¡cuánto te quiero, mi yayita…!,

¿me querrás tú a mí igual

desde ahora

y para siempre?

(La luz me llega

de horizontes cercanos,

como si el viento no cesara

de rugir afanoso en sus espuelas.

Porque soy la reclusa de la luz

me acomodo a sus pies queriendo).

Con la única voz de tu sonrisa

-ojos, labios, mofletes…-

se transforma mi mundo,

luciérnaga hechicera de la paz

del corazón.

Surges del mar,

de la ola sedienta,

del flujo

predecesor de la vendimia.

Soy yo, tú eres, somos

la luz de la inocencia,

mi pequeña Rebeca.

(Autora: Laura Olalla)

A mi nieto Enzo


Carta a mi nieto Enzo
(27-10-2010; 13,13 horas)


Mi pequeño Enzo, la emoción me sobrepasa. Eres frágil como una gota de rocío; suave como la más tierna de las caricias. Tenerte entre mis brazos es como un nuevo resurgir de vida. Eres igual a un manantial cristalino que brotara de mi fuente con todo su brío.
Mi niño, mi tercer vástago promisorio en dádivas; eres prolongación de tu mamá Nuria, de tu papá Sergio; del amor de las almas sensibles y buenas. Cuidaré de ti porque eres un trocito de mi propio ser.
Mi pequeña cosita de llanto ligero, serás grande de un mañana fructífero en dicha.
Cómo me gratifica la vigilia de tu plácida cuna.
Arrullarte en mi regazo es volver a creer en la renovación del cosmos.
Velaré siempre para ver crecer tu aprendizaje y aunque mi presencia fuera ausente, la notarás muy cerca.
Te canto también a ti, como a Rebeca y a Alba, la canción del amor, una canción repoblada de besos y que se llama “familia”.
Los tres sois mi mejor don.
Te quiere muchísimo tu abuelita Laura.
Besitos milllllllllllllllllllllllllllllllllll



El regalo



El regalo


“Y mi hermana dijo, te regalaré mil almas de capricho”
(Rebeca López Román. 25-06-2010. 4 años. Jugando en casa)


Alba de color de cielo
Alba la de las coletas,
la de los ojos marrones,
la de los mil universos…
tiene el pelo negro
como el azabache;
mecida en las nubes
se sube a la aurora
de mi pensamiento.

Alba, cristalina yegua
será muy pronto; mañana,
un poni encantado,
una madreselva
que trota en la lontananza.
Alba en el colegio
con sus amiguitos juega,
se duerme la siesta,
se viste y se calza,
y cuando la llevo al pueblo
sonrisas y premios
su cabeza adornan.

Una noche se puso malita
y no dijo nada;
al llegar el día
en un rinconcito
la encontró su hermana;
Rebe la abrazó con la mirada,
le pasó sus dedos
por su hermosa crin
y ésta al verse llena
de calor fraterno,
levantó su cuerpo,
gestionó su alma…

-Linda eres Rebequita,
lindo es tu pelo rubio,
lindo azul el de tus ojos,
desde hoy querida hermana,
“te regalo mis mil almas de capricho”


(Autora: Laura Olalla)


martes, 25 de enero de 2011


Agosto lúdico
(08-08-2005)


Me sorprende la vida con tus rizos dorados,
agosto lúdico.
Fragua la rosa primavera en tu
desnudo pecho.
Razona el viento sensación de júbilo
en las cálidas aguas de tu azul
velado.
En espera, el otoño se acercará despacio;
pero antes de que abra su gran cancela
nos acogeremos al don que aporta
celeridad al sueño.
El fervor que precede tu andadura serena
resplandece en la noche; hoy,
agosto sin edad
de esperanza luciérnaga,
hoy me visitas con albor en tus labios.
Hoy eres un bebé remontando a la vida.
Tu nacimiento, hoy, es gratitud a un vientre
repoblado de amor.
Tu madre es una esfera
que predice la imprecisión.
Tu padre, un capricornio, fugitivo
sin medida poblando amor.
Hoy vistes de abundancia,
me das un nuevo nombre,
resucitas mi corazón.
Hoy me llamas ABUELA.


Laura Olalla
(08/08/2005)
(Derechos reservados)